parte de enferma: laberíntica

Algo así como subirse a una vertiginosa calesita, rápida muy rápida de chicos que corren y empujan, y haciendo un gran esfuerzo me sujeto (establecerme sujeto) bien fuerte para no caer a causa de la fuerza centri-fuga, que me fuga, que me expulsa a los confines del parque (hoy seguramente lleno de charcos y barro). De pronto todo frena, pero el centro-equilibrio aún se desconcierta, tambaleante vértigo, aun gira el horizonte en movimiento, los días, las horas...
Me decía Máximo Nesta que cuando uno se emborracha, no hace más que entrar en la sintonía del movimiento universal, una suerte de percepción natural del fluir, del acunarse indefenso, desnudo, en la inmensidad del cosmos pero sin miedo (impertérritos).

Laberintitis, inflamación del oído medio, el giro alocado que frena y la inercia que mantiene mi cuerpo en órbita fantasmal. La curda interminable, sin resacas, sin dolores, confusa, alterada. Laberíntica, Teseo (Deseo) tanteando en la oscuridad el hilo de Ariadna que lo salve del centro famélico voraz Minotauro que todo lo destruye. Laberíntico deseo que busca la salida, el rapto fugaz liberador, el sostenerse en su propio tiempo incalculable, el fin de la cordura (abozaleada), el placer dispar de estallar pérdida y ganancia, como todo en la vida.

(en la línea mortal del equilibrio, haciendo carne el poema de Vallejo)



(y estos días de lluvia feroz que no ayudan...)
(y estos días de amores mojados que no ayudan...)

en memoria de Emma (qepd)

Emma, emma está descarriada, voy por la parte en que Boulanger que está tan bueno que raja la tierra, cuando pasa caminando Boulanger las minas se dan vueltan en la calle para mirarlo, lo he visto, te decía, voy por la parte en que Boulanger aprovecha la única hora semanal de sesión psicoanalítica de Charles para tocar el timbre diciendo que tiene hambre entonces sube y en la cocina le preparo café con leche. Habiendo tantas cafeterías cercas y menos baqueteadas que muá, pero Boulanger que es tan tan tan lindo que no te puedo explicar y que las chichis como decís vos hacen aturdir su maldito celular, viene a tomar cafe con leche acá. Pasóme que me pasé muchos años mirando utilísima y madrísima satelital y leyendo jorge isaacs (puaj), que de pronto entra todo el universo en caos porque hace como 1 mes que ya no me aguanto más el histeriqueo de Boulanger ni el mío y he puesto los puntos sobre las íes por llamarlo de una manera menos......... elocuente.
¿Quién sos? ¿por qué te cuento esto? ¿Qué pretende usted de mí? Igual por el momento no tengo planes suicidarios, ni los tendré, aunque supongo que emma tampoco los tenía sino que todo le chupaba un huevo como
>bien insinua usted, y se estaba aburriendo en demasía (mmmmhhhh.....)
>Crisis de la edad? eeehhh... como que ahora me doy cuenta de que todavía no es muy tarde para bovariar, a pesar de la insistencia nietil de padres,
>abuelos, tios y allegados que me taladra la cabeza. malditos malditos!! en
>todo caso moriré sin dejar una Berta sobre la faz de la tierra??? >Charles es otro tema, Charles en realidad no es tan charlles como su >versión original, charles tiene lo suyo que me tiene estupidizada desde >hace varios años. Mi relación con él se parece a la relación enfermiza
>entre Martín (yo) y Cecilia (él) de la película L'ennui (el aburrimiento) >de Cedric Kahn, la viste? pero ese es tema para otra sesión de >psico-kljlskdjflskdjf oh oh aburrimiento de nuevo por aca? yo lo aburro? >Y no, no seré tan horrible supongo, tengo lo mio, pasa que me veo al
>interior con pijama pantuflas y ruleros y cuando pinta ir a laburar en >jogging desteñido y zapatillas lo hago, los hippies no tenemos mayores >requerimientos formales vio. Pero cuando me pongo un buen escote para >servir unos tragos mientras Boulanger y sus amigos fuman pipas y juegan >al poker el sabado pasado, zafo, creo que zafo. >esto si es suicidario: que diferencia hay entre muá y la nanny que se >queja del tipo que tiene un hijo y la nena que el novio que bla bla bla bla...????? oh dios mio aca >si me quiero cortar la putas venas, antes muerta que caer en patéticos reclamos afectivos de mujercita mal atendida, se da cuenta?
> Y ud amigo de >que lado esta, de emma o de charles? de martin o de cecilia?
> debo felicitarme por el >entrenamiento tecleril que me hizo bajar 4 cambios para escribirle esto. besos, muchos, todos
>feliz primaverotoño

geografía de mi no-lugar

Hace un tiempo, en la cátedra de Crítica Literaria comandada por el genio perverso de Nicolás Rosa, conocí una categoría de análisis literario denominada "no lugar" (en realidad se trata de una categoría de la arquitectura, pero lo bueno de Rosa era su habilidad de apropiación de marcos teóricos foráneos, porque al fin y al cabo, todo es literatura). El antropólogo Marc Augé (Los no lugares. Espacios del anonimato, 1992) fue quien dio forma al concepto de no lugar dentro de lo que el considera la sobremodernidad.

En terminos del propio Marc Augé:
«Si un lugar puede definirse como lugar de identidad, relacional e histórico, un espacio que no puede definirse como espacio de identidad ni como relacional ni como histórico, definirá un no lugar. La sobremodernidad es productora de no lugares, es decir, de espacios que no son en sí lugares antropológicos y que contrariamente a la modernidad baudeleriana, no integran los lugares antiguos.»
Luego, menciona algunos ejemplos de estos lugares:
- Los espacios de circulación: autopistas, áreas de servicios en las gasolineras, aeropuertos, vías aéreas...
- Los espacios de consumo: super e hipermercados, cadenas hoteleras
- Los espacios de la comunicación: pantallas, cables, ondas con apariencia a veces inmateriales.

Entonces, podemos decir que el no lugar es un lugar de tránsito, de permanencia momentánea, el lugar del proceso y del movimiento, irrepetible en su geografía cambiante, el lugar sin historia, lo nuevo construido sobre el vacío de la memoria colectiva de los sujetos sociales. Ser parte de la correntada de las peatonales o del shoping es una experiencia única e irrepetible, por más que lo sigamos determinada rutina, el paisaje jamás será el mismo que el del día anterior. Lo mismo un viaje en colectivo al trabajo, o bien estas líneas que escribo frente a mi computadora (que casi puedo decir, ya tienen tanto de cotidiano...). El no lugar es intrínseco a las grandes ciudades, las ciudades demolidas y reconstidas sin historia, ciudades masificadas y consumistas, cuyos habitantes están siempre al borde de la crisis de identidad.

Mi mundo no lugar
Que mi casa no es mi casa no es ninguna novedad, aun está en curso la reconstrucción simbólica de hogar. Mal tino tuve al alquilar un departamento nuevo que ni siquiera me da la posibilidad de descubrir papeles escondidos en el cajón doble fondo de un placard. Una casa sin mi memoria, ni la de nadie. En un lugar extraño, que tampoco me recuerda a mi barrio ni a mis vecinos. Un lugar donde no hay nada de mí, donde yo no soy yo, o bien, yo no tengo nada que ver con la que recuerdo, con la que creía conocer.

Mis mundos medio-lugares
Lugares que pertenecen al pasado, sí, pero que lejos de cristalizarse mutaron en su esencia, lugares que hace tiempo me contuvieron pero que hoy ya no significan más que recuerdos, habitados por otras subjetividades, con un propio devenir histórico, con otros futuros inciertos que no son los míos. La casa de mis padres, la casa de mi ex. Lugares donde ya no pertenezco, donde no tengo lazos más que con el pasado, donde hoy ya no soy yo, la nada, porque no encuentro algo que me identifique con el presente o propulse a un futuro.


El no lugar y la definición de subjetividad
Se vuelve difícil redefinirse nuevo sujeto en medio de los no-lugares, en medio de la hoja en blanco, del discurso en blanco. Porque la memoria, la pertenencia, la comparación con los otros (o con las otras que fui) son factores fundamentales para poder pensarse, ubicarse y proyectarse al futuro. No es menor la angustia que me provoca este estado de no pertenencia, de no poder reconocerme como sujeto vincular en medio del tránsito hacia... ¿dónde? Una cuestión de identificación, de identidad...


balbuceante Vallejo, muda Victoria.
Claro, esto que me sucede a mí no es nuevo para la humanidad. Digamos que perderse como sujeto es también escindirse del discurso que nos constituye como tales, y yo, últimamente no-puedo-ni-hablar y se me nota. Y no puedo ni escribir y se me nota. Vallejo balbucea, se reinventa en su discurso, reinventa la lengua perdida, robada, la lengua del no lugar de principios de siglo, la lengua diluída en las muchedumbres. Yo en cambio, aún digiero algo en la garganta que no permite emitir sonido alguno. El ruido de la maquinaria cerebral hace demasiada bulla y ni deja testar las islas que van quedando... Procesos, tránsitos, constituciones y construcciones, espejos, memoria, ahí estoy.


(tránsito pesado)


Algunos links sobre los no lugares
Marc Augé, Wikipedia
Los no-lugares. Espacios del anonimato. Una antropología de la sobremodernidad
Non nobis domine

periodísticas surtidas

(cómo vienen de surtidas las cosas últimamente, eh)

El arte llega al diario.
Ya era hora de que los periodistas de La Capital dejaran de charlatanear a la gente y por fin pusieran algo de asombroso entre sus páginas. Y acontenció el milagro, el domingo pasado y en medio de la era rosárica mosquitera, fue cuando de pronto algun genio artístico decidió plasmar entre los rodillos el mal que nos acosa: el dengue. Pongamos que el dengue, o cualquier otro bicho con pico y pala de los que ronda por acá. Y al mejor estilo vallejiano se incrustró entre las páginas una fiel representación de la realidad, un elemento extraño al discurso, un montaje premeditado, la lengua periodística como entidad material expresiva por sí misma. Se puede, sí que se puede, al fin y al cabo, todo es literatura, gracias a dios.


(como verán el mosquito es pura tinta, nada de restos de bichos por ahi, eh)

El artista se va de la radio.
Lágrimas de desconsuelo vertían hoy en la radio, y en la biblioteca donde escuchamos la radio, con la retirada del señor conductor Carlos Bermejo a mejor vida. Digo, mejor vida, a otro laburo, a otra función adentro de la radio quizás, donde rogará le permitan ponerse las plumas que tando añora de sus épocas de "De 12 a 14" o donde sepa conseguir el maravilloso glamour de la entrega de premios Magazine. Mis compañeras indignadísimas, sostienen a Charly como a su ídolo mentor, las mañanas ya no serán lo mismo sin él, él que desinteresadamente intercedió por el arreglo de las cloacas del FONAVI donde vivía una de las chicas, y cuyo gesto solidario le mereció al señor Charly un kilo de masas in situ, que pin que pan, que Charly se va, se va, se fue...
Lo confieso, en otras épocas ya muy lejanas, antes de ser la Sauria que todos conocen, tuves unas escapaditas al mundo internético bajo el pseudónimo Carla Bermeja (con el anhelo de emular las inteligentes críticas de cine que nos brindaba este señor en su espacio de espectáculos en TV). Sin dudas, un honor demasiado alto para tan irreverente Carla, que no le llega a los talones ni ahí.

El arte de escribir en los barrios.
Saber escribir una nota periodística, una crónica, una noticia, no es un privilegio de intelectuales, justos y verídicos mercaderes de opinión pública al mejor postor. No. La comunicación es un derecho, todos y todas tenemos algo qué decir y cuántos más seamos los que hablamos y transmitimos y publicamos y nos estatuímos con suejtos de un discurso coherente social, más democrática y justa será nuestra sociedad. Esto pensamos en la orga donde trabajo, por eso, este fin de semana estaremos laburando con miembros de organizaciones sociales en un taller de comunicación popular, que nos llena de polenta y energías porque, además de sostener y afirmar nuestras convicciones, fue necesario duplicar el cupo de inscriptos/as por la enorme demanda que tuvimos. Y esto es lo que realmente importa. Qué tanto bla bla bla...

Sparkling 3, agua que no has de beber...

Finalmente, esta mañana volvió nuestro tan esperado ansiado pedazo de lomo vikingo técnico de Sparkling por tercera vez en la semana. Sí, 3 veces en la semana ya es todo un exceso para mí, se imaginan que mi sonrisa de oreja a oreja reluciendo mis hermosos dientes de coneja era imposible de ocultar, y más cuando La Loren, para hacerme la pata, se arrojó entre unos estantes de libros viejos y aburridos, como para salirse de circulación. Se hace dificil mantener una conversación en esas condiciones, y más si ambos estamos observando algo tan pelotudo como un dispenser de agua, como si eso mereciera algun tipo de conclusión o maravillamiento.
"Si sigue andando mal, me avisan y me encargo personalmente de arreglar este tema eh", me dice el tipo con la profesionalidad que lo caracteriza (mentira!!! el tipo está conmigo, estoy segura!) (si no fuera taaan cagona lo invitaría a salir, pero no sé cómo se hace!) yo le respondo: "Y... nos tendrían que enviar bidones nuevos..." "Listo, el martes o miércoles me encargo de traerte los bidones" "bueno, gracias, eh", todo muy serio, muy formal....
La Loren, que es bicha bicha casamentera, viendo la franca decadencia del diálogo, sale de su guarida y dice "Che, no vienen dispenser más chicos como para mesadas" y el tipo le da la explicación del catálogo disponible. Y entablamos una mini conversación sobre las propiedades del agua envasada, porque está probado que en los edificios jamás limpian los tanques y la gente se muere de revulsivas triquinosis, y si viviéramos en Japón peor aún porque hay niños ahogados en los tanques, que todo lo pudren y por las canillas salen pelos y uñas, como lo muetran todas las películas y documentales al respecto. En fin, el tipo se fue con el dispenser viejo chorreante a cuestas. Era lógico, lo hartamos, él, arreglador de Sparkling, nosotras bibliotecarias, no puede salir nada bueno de esa combinación tan aburrida... snif...

La Loren sostiene: el tipo está con vos, nena, te hubieras animado a algún párrafo aunque sea. Y bueno, no me sale, Loren, ver ese pedazo de lomo escultural me cohíbe, entendés?! no estoy acostumbrada a que la gracia divina sea tan generosa conmigo, por dioooss! (ay, me da escalofríiiitos de solo pensar! jaja!)
Entonces agrega: "Los hombres son así, mamita, siempre marcando el territorio, qué cosa increíble..." y se pone a patinar sobre el trapo de piso, secando la estela de líquido chorreante (que no era mi baba justamente) que el tipo dejó a su paso.

(La Loren usa guardapolvito de maestra de jardín de infantes, qué linda... ¡me cuida a mí!)
(La Loren me re quiere, eh, miren que lindo post)
(bueno, basta de flores, qué tanto...)

más facil que mentir a la madre

Conversión vía sms con mi madre (qué chicas modernas que somos!)

mamá: hay novedades?
sauria: novedades de qué, mamá?! -desquiciada ante la imposibilidad de responder tamaña pregunta.
mamá: tonta, quiero saber de vos
sauria: mamá, duermo poco, hace dos días que no como, estoy re loca
mamá: ay, no me asustes
sauria: no te preocupes, voy a sobrevivir
mamá: acá cociné costeletas
sauria: sí, yo me voy a hacer un bife a la plancha
mamá: bueno, cuidate, te quiero
sauria: sí, mamá, yo también te quiero, un beso.

mi mamiiita cuánto la adoro! sí, mamá, obvio que voy a estar bien, soy hija tuya, nena! hija e' tigra. Eso.

Campaña ecológica "Salvemos a Sauria"

Y una vez más agradezco el enorme poder catártico que tiene mi escritura, muy muy sorprendida de sus alcances en mi psiquis. Gracias mis manos!
Y, gente, sé que los tengo hartísimos, a mis amigos/as los tengo hartísimos/as, pero sin dudas son una buena hinchada, los amo!!
Aquí, los/as voluntarios/as de esta causa ecológica catártica que pasan con las pelelas repletas:
Caliope, el monumento más groso de Tucumán después de la casita histórica.
Gen71, vandálico ídolo yoda, un pibe de barrio como muá, un lindo descubrimiento de estos tiempos.
la Flaca, profugada por amor en el vecino Brasil alegre alegre
Flor: quien me pone en estado zen cada vez que lo necesito
Juan: intoxicado de la belleza del mundo
Fabia: firme al pie del cañón como siempre
(al resto que adhiere con firmas y pancartas, también mil gracias!)
(decía alguna vez la consigna blogática inspirada por Monuz: "Yendo los saurios. Los saurios se mueven para no extinguirse". Y sí, vamos pa' adelante con el movimiento, la extinsión no es lo mío, definitivamente...)

bibliotecas surtidas

-Ofrecele algo al señor, nena- me dice mi compañera La Loren, ante mi mandíbula desencajada boquiabierta lenguafuera efecto de la visión sobre el escultural lomo del técnico de Sparkling, por dios. Estuvimos 20 días berrincheando que no andaba el aparato, que se chorreaba el agua, que saltaba la térmica. Mis furibundas compañeras sin poder hacerse un moscaccino o capucchino o cualquier otro tipo de infusión chocolatosa. Y de pronto llega el tipo y no hago más que orbitarle alrededor a ver dónde va ese cuchuflo, qué cosa interesante, ah y eso conecta el agua? mirá vos... y eso para qué sirve...? (la abstinencia me ha quemado alguna neurona, lo admito). El arreglador de Sparkling, que bien podría ser jugador de futbol americano o bien podría haber sido vikingo en otra vida, demostró sus habilidades reparadorísticas pero no... enchufa con suavidad y ooobvio, yo sabía: amigo, me hiciste saltar la térmica de toda la biblioteca! El tipo aceptó su derrota: contra la serpentina no hay nada que hacer, que viene mañana y que cambia todo el equipo. Eficiencia que le dicen, así da gusto.

La Loren insiste: "Es buena esta piba, eh" le dice a cada hombrecito más o menos en edad de merecer que viene a la biblioteca. A los chicos del centro de estudiantes ya los tiene avisados: "Esta piba es una grosa, en serio..." Alma de casamentera tiene La Loren. Una ídola.

El pibe del centro de estudiantes
Viene a supervisar la nueva biblioteca subterranea que remontó y pregunta por los libros viejos que quedaron en la mudanza de los 90 (desactualizados e inútiles) porque quiere recuperarlos para los estudiantes, y pide las tesinas para consultar en sala (que son nuestra debilidad por lo inclasificables e inordenables), las hojea y las devuelve. Y exige listados de libros de una donación del exterior y pregunta por la seguridad de las instalaciones eléctricas y los techos que se llueven. Obviamente mis compañeras lo odian, es demasiado metiche.
Hoy vi como le decía a los albañiles que suspendieron sus tareas para descansar: "qué esperamos para arreglar los techos, eh? si tenemos las chapas, tenemos gente laburante, que falta eh? díganme en qué los ayudo..." y los tipos lo miraban sorprendido (sí, seguramente también lo odian)
Sin dudas, a mi me re re re re gusta el chico del centro de estudiantes, a pesar de su ingenuidad a prueba de empleados públicos. Capaz que algún dia hasta le acepte un mate en la mesita de la entrada.

30 años no es nada
En la biblioteca el tiempo se detiene, se amontona, se superpone. Mis compañeras son compañeras entre sí desde hace 30 años, vieron como se ennoviaban, se casaban, nacían sus hijos, enviudaban, se divorciaban... toda una vida. Y hoy por hoy, todas se pelean, todas se odian, la polución del papel ha hecho estragos en sus relaciones, sin dudas. Esta mañana llegó a la Biblioteca "la revendedora de Avon" y me trajo mi crema facial antiedad, antiarrugas. Esta mismísima noche la empiezo a usar, snif...

resumen semanal de noticias

Desde Saurialand sin escalas, y bajando de la máquina de tiempo (pasado) que Sauria pilotea con destreza y proeza tenaz, nos llega el resumen semanal de la semana pasada (método abreviado):

No estaba muerta, estaba de parranda: bienvenidos los amigos, pero amigos posta posta, que con un simple mensajito de texto te tocan el timbre con un vino bajo el brazo. Vino, sahumerios, meditación zen, vida sana y natural (y por las resacas que vendrán!)

Nutracéuticos: apuesto lo que sea a que estoy anémica de nuevo, tengo que ir al médico pero es casi seguro. No es el dengue, es un vampiro, que se sepa....

La revancha del tango: en la esquina de mi casa apareció de pronto un nuevo especimen: un tanguero, qué lindo. Pero me parece que abajo del chambergo hay algo que me hace re re re mal, ya me advirtieron en el grupo de rehabilitación al que asisto. Ay, mi dios, y yo ya estoy re re re re vacunada pero aun no me inmunizo del todo. En fin... cuando se marchite y seque el último farolito de la calle en que nací, capaz CAPAZ que me asomo por el balcón y tiro un fósforo. De onda!

Gaterío: está comprobado: la Mini y Rita (hermanastras, separadas al nacer) se odian a muerte. La Mini vomitó sobre la cama de Homero por obligarla a subir a un bolso y viajar dos cuadras, la Rita se afiló las uñas en mi sommier y me tumbó un par de macetas. A las 7 y media de la mañana del sábado y del domingo, es toda una estratega la bicha e' mierda.

Iluminada 2, el regreso: no era que había saltado la térmica con la tormenta sino que me habían cortado la luz por falta de pago. Bueeeno, soy distraída, pero tengo buena voluntad, che! Las milanesas del freezer estaban medias blandengas cuando solucioné el temita, pero qué más da, si comiera carne no estaría anémica, es obvio.

Correrías, andanzas: otra vez le estoy metiendo ganas a las vueltitas por el parque Urquiza. 5 km recreando la vista no es poco. Y también viendo pasar felices familias y cochecitos de bebés rozagantes. De acá al triatlón bicicleta de piedra, nado con yunque, carrera con grilletes, no paro, sepanlón...

Cumple de Yendo los Saurios: está bien, necesito rescatarme. Digamos que empezamos en un horrible recital beatle en el monumento bajo la luz de las estrellas y el humo intergaláctico (aguante la etapa mística de los beatles!), pero que la pasión y el amor fueron in crescendo durante el transcurso de la noche y terminamos vaya a saber dónde y en qué condiciones, balbuceando algunas pieles de iguana y con un sabor extraño en la boca con el grupete que me festeja. Cuando me rescate, de verdad, prometo hacer algo groso groso con los/as amigos/as lectores/as más lejanos, es que no daba para que la heroína sáurica ande pasando papelones delante de gente extraña, snif...

Patria sojera: en moto por el acceso sur me saltó un sojazo en la cara, entre el casco y la cabezota casqueada del chofer, y me dio justo en el pómulo. Luego de los gritos y llantos berrinchescos, creemos que habrá que hacer cirugía de reconstrucción facial, se aceptan sugerencias sobre caras posibles para la sauria del futuro. Gracias.

el arte de sublimar

Subjet: inne, una pregunta...

Hola niña, como anda?
Le quiero preguntar, verá, se viene una época dura del año para mi endeble sentido anímico y/u otras dolencias existenciales, asi es que ando buscando dónde depositar algun tipo de energía libidinal (y no lo tome como una propuesta indecente, por favor) a modo de sublimación (diría mi inexistente psicoanalista), asi es que quisiera preguntarle, porque sé que usté anda el tema, si conoce algun lugar más o menos sano donde pueda experimentar con pinturas y brochas gordas, fuera de las formalidades académicas pero con algun tipo de sistematización y preferentemente con algun grupo humano que escuche mis insoportables agónicos lamentos. Algún taller? algún grupo más o menos estatuido? Un poco de pintura no me vendrá mal, no? Mire que soy de madera, bah, o sea, pongamosle que un poco de carne y hueso tengo, pero lo que importa es la intención y la suerte de principiante que según Patricio Rey nunca falla. Y de última experimentar con mi tábula rasa instintiva, que tanta cháchara... digame eh.
Ah, por cierto, demás está decir, tiene que ser un lugar que acepte trueques en forma de pago, o bien unas pocas monedas de las que puedo disponer por mes.
Sin mas, esperando una pronta respuesta de vuestra parte, la saludo con mi existencia más leve posible en este domingo lluvioso de mierda.
Besos,
Sauria


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Inne, amiga, tanta internés y nunca le pego con el mail suyo correspondiente. Capaz que por este medio es más facil eeeeh

Equipo del resto del mundo: si alguien sabe algo, si alguno tiene alguna respuesta, alguna mágica elucubración hipotética al quid inquirido a inne en estos breves párrafos, por favor no dude en comunicársemelo.

Equipo del resto resto del mundo: si mis planes son concretados, ya verán estos píxeles bieeeen enchastraditos chanchitos como corresponde.

Máximo presenta...

Buenísima noticia estampada en la vidriera de un bar, un amigo de esta casa, Máximo Nesta, presenta su primer libro. Y allí estaremos haciendole el aguante al pibe, obviamente!!

Presentación de "Oscilaciones"
Martes 13 de marzo, 19 hs. en el CEC (Sgto Cabral y el río)
(un martes 13, qué buen día para encontrarse con Máximo Nesta)