marilyn monroe c'est moi

(a propósito de los cinematográficos descenlaces)

Marilyn, la cenicienta y las mujeres

Marilyn tomó demasiadas pastillas ayer
la habían dejado sola, le habían mentido,
con pollera blanca flotando en el viento
sobre los subterráneos había nacido
y cuando la vimos morir
la vida nos vino a decir:
"Esto no es un juego, nena,
estamos atrapados"
Por eso, quémate en el fuego,
bañate en el verde lugar
pero vuelve pronto a casa
sana y salva.
La cenicienta nunca fue feliz
siempre fue una fregona vuelta princesa.
Las mujeres vienen al mundo
sin saber por qué
ni ellas tampoco entienden el significado
y viven en campos sin sol
y aman con el corazón.
Esto no es un juego, nena, estamos atrapados.
Por eso quémate en el fuego fatuo, báñate en el verde lugar,
pero vuelve pronto a casa,
todos tenemos hogar.
(La Máquina de Hacer Pájaros)


Oración por Marilyn Monroe

Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de Marilyn Monroe,
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.

Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta el Times)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso...

Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox.
El templo -de mármol y oro- es el templo de su cuerpo
en el que está el hijo de Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.

Señor
en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad,
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda
que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos,
el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo.

Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.
Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
¡y se apagan los reflectores!
Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.

La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan solo la voz de un disco que le dice: Wrong Number
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor:
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de los Ángeles)
¡contesta Tú al teléfono!
(Ernesto Cardenal)



(a propósito de los cinematográficos descenlaces: ahora quiero ser presidenta!)

Me enamoré, me enamoré!! de nuevo aconteció, qué rápido me sucede!! admiro mi capacidad de ensoñación, de recuperarme de los golpes apostando nuevamente al amor idílico, hermoso, potente, que me inyecta me inyecta energías creatividad optimismo pilas amooorr!!!

Encontrábame yo esta mañana en mi puesto laboral, mugrosa y despeinada porque con el frio me da fiaca bañarme, sin contar mis pronunciadas ojeras desveladas de la filosofía depre de cada noche solitaria, entonces, estaba yo en mi mostrador atendiendo a los estudiantes y de pronto se abre la puerta con ímpetu y entra él con paso decidido, sacudiendo sus rulos en cada tranco, una mezcla de científico loco y trasnochado pibito de peña universitaria: él sabía lo que quería, sabía que no estaba permitido, y venía por un favor, con la seductora sonrisa increíble a flor de labios. Hombres, lindos hombres, hermosas maravillosas criaturas elementales de la naturaleza!... y yo que tengo el sí tan facil!

"Necesito el de biología molecular, pero la última edicion", obvio que yo no puedo ni concentrarme en lo que me está diciendo, mientras lo miro y me empiezo a enroscar un mechón de pelo, típico, já (¡¿donde pongo las manos?!) le respondo sin dejar mi posición ortiba de guardiana del deber bibliotecario: "lo tengo sólo para sala de lectura, para domicilio tengo ediciones anteriores" y se las alcanzo. Él ni las mira, solo busca la tapa azul y amarilla de editorial Panamericana. "Ese necesito", me señala un estante. "Sí", le digo, "pero no te lo puedo dar, es sólo para sala". "Y un fin de semana? qué tal un fin de semana?" me dice en un tono cómplice y lo sabe, ya lo sabe, siempre lo supo, sabe que me puede, sabe que estoy trasladando la frase "Y un fin de semana? qué tal un fin de semana?" a cualquier otra proposición más allá de la vil literatura científica, se me nota en los ojos mientras sigo enroscando mi pelo con pequeños incontenibles movimientos de las puntas de los dedos. Entonces lo miro, frunzo los labios, "mmmmhhh.... (sí fácil, sí fácil!), eh... dejame que lo consulte con la directora... bueno, dice que el viernes a la tarde, a última hora". "El viernes como a las 8 de la noche te parece bien?" (trasládese esa frase a cualquier otra proposición más allá de la vil literatura científica, aaayyyy), "Bueno, dale.... (¡plin!) pero esperá, dejame tus datos (sí, sí!), tu apellido? Ajá, así? listo, chaucito, nos vemos el viernes..."
El chico me agradece con el guiño de un ojo (dios miiiioooooo!!) y se va agitando sus rulos de nuevo. A los pocos segundos mi computadora dice: vive cerquita de mi casa! podría ir caminando a visitarlo! podríamos a las fiestas en la kasa paraguaya punto equilíbrico entre su casa y la mía y decidir dónde pasar la noche! y tiene un año más que yo, podemos hablar de Robotech sin tener que andar explicando nada! y es de un pueblo, mis suegros vivirían en la provincia de Córdoba, quizás si tienen buena onda hasta vayamos algunos fines de semana! Y seguramente le pusieron como segundo nombre el de su abuelo o su padre, qué va a ser, nadie es perfecto. Uuuyyyyy y mirá, mirá qué mail más simple y facil de recordar que tiene!!... usará el MSN? Le responderá un mail a una misteriosa Sauria que le dice que lo conoce, que es amiga de una amiga o algun verso por el estilo? y... capaz que una de estas tarde le escriba unos delirados versos. Capaz.



(neurótica yo? naaahhhh!)

Sra. Ema (primera parte)

"que no se entere, que no se de cuenta, que no me huela, ay, me olvidé la hebilla sobre..." piensa una acalorada Ema que baja corriendo las escaleras abrochándose el último botón de la camisa de la oficina. Va a llegar como 20 minutos tarde y Carlos seguramente la está esperando donde quedaron, barcito de la bajada de calle adoquinada tan montevideano y tan caro, y él que seguro va por su seguno café mientras la espera para elegir esa cortinita que ella tanto insiste en poner en el lavadero porque dice que el vecino, uf, ese vecino tan confianzudo del departamento C, se queda esperando por horas para verla hacer su gracia con los broches, las sogas y los roces de la tela húmeda. Apenas pueda, apenas tenga la oportunidad y las cosas se serenen un poco con Carlos -menos salidas, menos corridas- propondrá mudarse de edificio y lo logrará cueste lo que cueste, ya estuvo pispeando algunos carteles de "se alquila" por el barrio. Quizás algo un poco más grande, quizás un departamento antiguo con un vestidor lleno de espejos como ella siempre soñó de chiquita, porque ahora, no puede ser, pararse en puntas de pie para llegar sobre la bacha, para ver si el pantalón le hace justicia a esas horas de gimnasia en camas movedizas (pilates y/u otras de sábanas ajenas, prestadas en el depto de su amiga que viaja toda la semana, de telos en Pichincha, de alguna que otra escapadita de fin de semana de la "tía Coca" en Pergamino).

Toma un taxi, aun siente el cuerpo estertórico pero está fastidiosa, una vez más vuelve a su cabeza esa idea que tiene desde hace una semana: este pibe, Rodolfo, después de todo la ha estafado en su buena fé, qué desilusión más grande, tan seductor, tanta histeria, tanto subir la temperatura para siempre quedarse a mitad de camino, para que sus encuentros tengan la intensidad de dos estresados oficinistas con más ansias de encontrarse en un chat que en la cama. Se pregunta, por supuesto, si valen la pena tantas corridas, misterios y escondidas para esto tan... aburrido. Y no puede dejar de quejarse de su suerte: una vez que se anima, con lo que cuesta animarse, y resulta que, finalmente, hubiera preferido tirarse en sillón para leer a Cortazar sin entenderlo del todo pero que al menos la pasea por las calles y nieblas parisinas...

(esta historia continuará...)

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Amigos/as, les cuento: trato de escribir una historia, porque vieron que yo siempre escribo crónicas y/u cosas más o menos personales (¡pero todo es literatura, eh!) y en estos momentos estoy tratando de hacer el ejercicio de salir de la "1º persona" y pasar a ser relatora, bueno, una relatora un tanto particular, pero que al menos deja de "morfarse" a sus personajes. Iba a terminarla y publicar, pero llegué hasta acá y no me aguanté la ansiedad... así que digan qué les parece hasta ahora lo que leen, eh eh eh, no me obliguen a empastillarme y morir achicharrada tras el monitor, esperando algun comment... (se aceptan opciones de "nudo y descenlace"). Gracias por la atención a la catarsis de la escritora iniciada (ay, cómo me cuesta esto!)
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Ta bien, leo y releo y esto es un asco. Me aburro de sólo leer lo que escribo. Ema no me sale en tercera! mierda!
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Guarda, igual, tengo pensada más o menos la trama, porque el tal Carlos que se hace el marido engañado bien que se las trae (nah, esto está lejos de ser "matrimonios y algo más", esto perfila más bien en la bovariedad-bovina-intrascendente de las vidas aburridas) (nah, esto está lejos de ser Onetti, el sí que sabe aburrir con las vidas intrascendentes, por cierto, ahora creo que Onetti es realmente muy bueno aburriéndome) (con esta tesitura no voy a poder escribir ni 5 renglones, por qué me condicionan eeeeehhh!!)
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Ta bien, lo admito sin pudor: estoy participando de un grupo literario que me está pautando la escritura, a ver si podemos sacar algo bueno de tantos años dándole duro al teclado. Al menos el grupete literario me divierte, que no es poco. Já.

en memoria de Emma (qepd)

Emma, emma está descarriada, voy por la parte en que Boulanger que está tan bueno que raja la tierra, cuando pasa caminando Boulanger las minas se dan vueltan en la calle para mirarlo, lo he visto, te decía, voy por la parte en que Boulanger aprovecha la única hora semanal de sesión psicoanalítica de Charles para tocar el timbre diciendo que tiene hambre entonces sube y en la cocina le preparo café con leche. Habiendo tantas cafeterías cercas y menos baqueteadas que muá, pero Boulanger que es tan tan tan lindo que no te puedo explicar y que las chichis como decís vos hacen aturdir su maldito celular, viene a tomar cafe con leche acá. Pasóme que me pasé muchos años mirando utilísima y madrísima satelital y leyendo jorge isaacs (puaj), que de pronto entra todo el universo en caos porque hace como 1 mes que ya no me aguanto más el histeriqueo de Boulanger ni el mío y he puesto los puntos sobre las íes por llamarlo de una manera menos......... elocuente.
¿Quién sos? ¿por qué te cuento esto? ¿Qué pretende usted de mí? Igual por el momento no tengo planes suicidarios, ni los tendré, aunque supongo que emma tampoco los tenía sino que todo le chupaba un huevo como
>bien insinua usted, y se estaba aburriendo en demasía (mmmmhhhh.....)
>Crisis de la edad? eeehhh... como que ahora me doy cuenta de que todavía no es muy tarde para bovariar, a pesar de la insistencia nietil de padres,
>abuelos, tios y allegados que me taladra la cabeza. malditos malditos!! en
>todo caso moriré sin dejar una Berta sobre la faz de la tierra??? >Charles es otro tema, Charles en realidad no es tan charlles como su >versión original, charles tiene lo suyo que me tiene estupidizada desde >hace varios años. Mi relación con él se parece a la relación enfermiza
>entre Martín (yo) y Cecilia (él) de la película L'ennui (el aburrimiento) >de Cedric Kahn, la viste? pero ese es tema para otra sesión de >psico-kljlskdjflskdjf oh oh aburrimiento de nuevo por aca? yo lo aburro? >Y no, no seré tan horrible supongo, tengo lo mio, pasa que me veo al
>interior con pijama pantuflas y ruleros y cuando pinta ir a laburar en >jogging desteñido y zapatillas lo hago, los hippies no tenemos mayores >requerimientos formales vio. Pero cuando me pongo un buen escote para >servir unos tragos mientras Boulanger y sus amigos fuman pipas y juegan >al poker el sabado pasado, zafo, creo que zafo. >esto si es suicidario: que diferencia hay entre muá y la nanny que se >queja del tipo que tiene un hijo y la nena que el novio que bla bla bla bla...????? oh dios mio aca >si me quiero cortar la putas venas, antes muerta que caer en patéticos reclamos afectivos de mujercita mal atendida, se da cuenta?
> Y ud amigo de >que lado esta, de emma o de charles? de martin o de cecilia?
> debo felicitarme por el >entrenamiento tecleril que me hizo bajar 4 cambios para escribirle esto. besos, muchos, todos
>feliz primaverotoño

deportivas

Cuchame, cuarentoncito, qué te pensás que porque tengas ese pedazo de lomo atlético infernal y te banques varias vueltas sin parar, me vas a poder echar esas miradas con total impunidad? Cuchame, querido, soy un ser humano, una persona, no un pollo al horno con papas que corre por el parque Urquiza. Mextraña, habiendo tantas pibitas en calzas y bronceadas, perdés el tiempo relojeandome a mí, que apenas si puedo arrastrarme sin perder un pulmón en el intento.

Ta bien que yo en la primera vuelta que te crucé justo me estaba sonriendo por un chiste que me contó un amigo, pero tampoco era para que te lo tomes tan a la tremenda! Y que en la segunda justo me llamó la atención el contraste del color de tus brazos con tu musculosa verde, pero en la tercera ya bajé la vista con pudor, y en la cuarta justo me distraje mirando a los viejitos jugar a las bochas, pero tampoco me perdonaste en la quinta ni en la sexta, donde ya no tenía mas excusas para no mirarte.

Casi casi, te digo, que me siento en un banco a esperar que pases para que definas esta situación querido! Qué te pasa? querés entrenarme? viste en mí un diamante en bruto, una potencial maratonisma? Seamos claros, cuarentoncito, somos gente grande!

(la chica delira, 5 km por día, 500 metros de trote, 4.500 metros de arrastre babosil... así no vas a llegar a ningún lado, querida...)

sunshine of my life

En otra vida posible, paralela, alternativa, también escucho a Frank Sinatra

Excelente versión en vivo de "You are the sunshine of my life" de Stevie Wonder.
Acá la letra en inglés y en español


(hagan click y escuchen, que el tema está buenísimo y me costó mucho rippearlo, la falta de práctica)
(gracias Lazqui por la data de CDex, es software libre como todo lo que pasa el Lazqui)

abstemia

Terrible abstención de cámara fotográfica tengo!!! la presté, la presté! la presté a mis padres, que se fueron de viaje, por qué, por quéééééé? ahora tengo que sublimar y no sé cómo ni con qué???
(se aceptan sugerencias) (groserías abstenerse) (abstencion de abstenciones también, por favor, que esto NO es facil, NO es facil, soy jovencita, apenas si 30, las hormonas llaman!)


(la foto es de Biblord, si yo estoy abstemia, no dije?)

forma de linyera

De pronto lo supe: mis deseos tienen forma de linyera. Pero no de cualquier linyera, no, sino del linyera que está en la esquina todas las mañanas a las 7 y media de la mañana, cuando, con los ojos aún lagañosos varios seres (in)humanos nos paramos a esperar el colectivo.

El martes me dice: "ay, nena, dale que llegas tarde, te van a retar..."
El miércoles me dice: "ay, la chica tiene que ir a trabajar..."
Hoy me dice: "y bueno, hay que pagar impuestos, alquiler..."
Como la voz de la consciencia que me carcome y me conflictua y cuestiona a la sociedad de la que yo formo parte pero no él, mandatos sociales que se oponen a mis instintos naturales y me exprimen hasta sacarme la última gota...

Y yo, entre estupefacta y sonriente, me saco el sombrero ante el primer linyera con filosofía y por elección que mis ojos han visto...

monstruosidades

No, no teman, no pondré aquí las fotos impúdicas que suelen mandarme los lectores de Yendo los Saurios con el fin de conquistar a esta bella y carismática sauria. No, esta vez no escracharé a nadie...

La idea es dejarles estos acercamientos (llamados "macrofotografias") de algunos bichos que nada tienen que envidiarle a Alien, Predator, ET, Freddy Kruegger, ni mucho menos a esas inmundicias de "gérmenes y bacterias" de las propagandas de desinfectantes. Esos animalitos viscosos que están comiendose los mocos y baboseando el chupete del niño o niña en riesgo de vida al atragantarse con alguno de ellos.

A ver, despacio, no se espanten, tengan a mano el número del cardiólogo:

Qué miedito eh! y eso que esto es tan solo una "foto carnet" del registro de conducir de estos animalitos...

Estos bichos me fueron gratamente presentados por Luis Beltran, que a su vez fue contagiado por un tal Gus y así la peste se sigue propagando...

Hister-acotación: hasta la más bella mariposa puede volverse repulsiva cuando la mirás bien de cerca. Aplíquese este apotegma a toda otra situación bovarista inerente a saurias y afines.

pequeña sauria voraz ilustrada

Revolviendo estantes para comprar un libro a Ivank, tarea encomendada que acepté con honores, porque Ivank es un tipo "dificil" y yo una obse de los libros, encontré algunas re-ediciones muy bonitas de los libros que leía en mi infancia.

Recuerdo como si hubiera sido ayer el primer libro que leí. Tenía 8 años y era asidua lectora de historietas y cuentos más o menos breves, pero nunca me había atrevido a un libro, tampoco nunca nadie me había dado un libro para leer. Estaba yo visitando a mis abuelos en Escobar, provincia de Buenos Aires, y los había acompañado a una parroquia en Matheu donde mis abuelos colabaran o algo así. Mi abuela estaba ayudando a clasificar ropa usada (qué hacía mi abuela diva ahí??), en un depósito de Caritas y yo me puse a investigar un estante con libros usados, quizás también haya sido material de Caritas. De pronto se acerca una mujer (ignoro su nombre y su cara) y me entrega una edición desvencijada y sin tapas de "Corazón" de Edmundo d'Amicis (interesante "crítica" del libro, jaja, pobrecita yo, mi primer libro fue "Corazón") libro que devoré en algunos días, para asombro de los adultos que repetían "tiene 8 añitos nada más" (eso es mucho o poco para leer un libro? los chicos de hoy a que edad empiezan a leer libros? pregunto porque fui hija primigenia, nieta primigenia, me festejaron hasta la primer caquita, y lo mal que hicieron).

Sin esperar demasiado me fueron entregando otros títulos más o menos acordes para la edad: Mujercitas, Hombrecitos, Tom Sawyer, Oliver Twist (ahora ví que está la película), HuckleBerry Finn, Cuentos de Navidad de Dickens (Homero descubrió la película de Bill Murray que pasan toooodas las malditas navidades esta última navidad, uf), (¡por dios, descubro que es un bajón leer todo esto! ¿estás cosas habrán contribuído a armar mi estructura psíquica? un psicólogo por aquí, por favor!). La frutilla del postre suicida infantil se la lleva José Mauro de Vasconcelos, con esos libros lacrimógenos tipo "Velero de cristal" (ah, cómo lloré con ese libro, es más fue la 1º vez que lloré frente a un libro, ahora leo Girondo y me emociono bastanta, pero ese es otro tema), luego el infantable "Mi planta de naranja lima", y uno que zafa (recuerdo) que se llamaba "El palacio japonés". Ahora me doy cuenta de que es un bajón leer todo esto, claro, pobre Madame Bovary como no va a andar desolada por la vida, ella sufrida, ella víctima, ella inconforme...

Lo que sí estuvo muy bueno, y es una de las cosas que más añoro de mi niñez (puaj, revulsiva frase) es la colección "Fabulandia" de editorial Codex del año 1963 que era de mi madre y que me "legó" hasta que le agarró la locura inquisidora y revoleó todos los libros, incluída la colección Capítulo, de CEAL. (Los libros se salvaron de la dictadura pero no de ella!). Fabulandia tenía todos los clásicos de la literatura infantil universal: Alicia en el país de las maravillas, Hansel y Gretel, El gato con botas, fábulas de todo tipo, etc. etc. inclusive muchos cuentos medievales fantásticos. La colección Fabulandia no existe en Internet, solo por algunos pedidos desgarradores (uno, dos) de gente que quieren comprarla (en vano). Solo se consiguieron 5 fascículos en De Remate, pero ya fueron vendidos. Lo que más recuerdo eran las ilustraciones a todo color, con las hadas y su vapores, las princesas cautivas, los animales parlantes, las guardas con flores y el grueso papel perfumado del cuero blanco de las tapas. Una delicia de la niñez, sin dudas. (si alguien revuelve y encuentra, avisen por favor!) (ya encontré, en otra oportunidad, a la vaquita de Cotar, por qué no puedo encontrar algunos fascículos de Fabulandia?) (Ahí está de nuevo la señorita sin memoria reconstruyendo su feliz niñez...)

Bueno, todas estas lecturas estuvieron amenizadas por Elsa Borneman, Poldy Bird (puaj, puaj), Alma Maritano (Vaqueros y trenzas, El visitante, En el sur, me acuerdo la seguidilla), entre otros.

Bueno, la historia lecturil sigue, por suerte, creo que fue mejorando un poco, salvo la parte en mi adolescencia en que devoré a Stephen King y otras malas compañías. Pero eso para otro día u otra vida, porque ya me cansé de escribir sobre esto.

(interesante pregunta me hicieron hace poco: "Cómo se lee a una chica como vos?" a lo que respondo desde acá: "así no, por favor") (Emma, otra vez te escapaste? andá para adentro, te digo!) (HisterUpload de último momento: se consiguen versiones de Sauria traducidas al braile!) (mierda que se escapa! a la cucha, le digo!)

autosuficiente

En este humilde acto me declaro una mujer autosuficiente. He adquirido lo que me faltaba para sobrevivir 90% con mis propias manos. Me he hecho acreedora de un feliz sacacorchos con manitos, esos que hacen mucho más sencilla la acción de descorchar un vino. Ahora sí, nada de estar esperando que venga "el hombre de la casa" para poder tomar una copa de sabroso elixir, porque nunca tuve la sufiente maña (más vale que la fuerza) para hacer uso del tirabuzón simple y llano. Ahora podré "emborrachar mi corazón para borrar un loco amor que más que amor es un sufrir..." sin tener que pedirle permiso a nadie.

Próxima entrega del capítulo "mujer autosuficiente" que completa el apenas si 10% restante: la bolsita de agua caliente para los piecitos en invierno. El resto es pan comido.