yendo los saurios

martes, 30 de octubre de 2007

autos jets aviones barcos

(me estoy yendo lejitos!)

Buenos Aires, Lima, Caracas, Santa Ana de Coro
Mudamos por unos días el set de filmación. Los inversionistas finalmente apoyaron la propuesta!!









-perá, Sauria, vos estás diciendo que te vas al Caribe?
-che, de verdad que la Sauria se fue a Venezuela?
-en serio?! Sauria al Caribe!? con su amante millonario?! con su agente?! con el productor?!
-para mí que la Sauria anda en algo raro, de dónde saca plata para irse al Caribe?
-Ya me parecía que la Sauria esa vendía drogas, traficaba órganos...
-Consiguió un gil con plata? no me jodas!?
-Sauria vende su cuerpo por un poco de Caribe, flor de turra, ja!
-Habrá conseguido en el Caribe un buen set de filmación?
-Pero qué mierda va a filmar esa Sauria, con esa cara!?
-Que va a dirigir una película?!! para Playboy TV? para NatGeo? para Animal Planet?



Fans: no se preocupen, mi próximo post será desde las verdes aguas y doradas arenas. Y si no vuelvo por cuestiones mecánicas del avión que me transporta (puede fallar, ya lo dijo Tusan), dejé estrictas instrucciones en un sobre cerrado sobre mi mesa con el nombramiento de mis herederos y sucesores. De lujo, amigos/as. Todo planificado. Puro glamour, puro divismo.

Y bueno, no me extrañen! Los/as adoro!!
Mil besos, bon voyage para miiiiii!



(eh, levanten la mano los que se quedan laburando en las ciudades a veeerrr... ay pobrecitos...)

Etiquetas: ,

lunes, 29 de octubre de 2007

marilyn monroe c'est moi

(a propósito de los cinematográficos descenlaces)

Marilyn, la cenicienta y las mujeres


Marilyn tomó demasiadas pastillas ayer
la habían dejado sola, le habían mentido,
con pollera blanca flotando en el viento
sobre los subterráneos había nacido
y cuando la vimos morir
la vida nos vino a decir:
"Esto no es un juego, nena,
estamos atrapados"
Por eso, quémate en el fuego,
bañate en el verde lugar
pero vuelve pronto a casa
sana y salva.
La cenicienta nunca fue feliz
siempre fue una fregona vuelta princesa.
Las mujeres vienen al mundo
sin saber por qué
ni ellas tampoco entienden el significado
y viven en campos sin sol
y aman con el corazón.
Esto no es un juego, nena, estamos atrapados.
Por eso quémate en el fuego fatuo, báñate en el verde lugar,
pero vuelve pronto a casa,
todos tenemos hogar.
(La Máquina de Hacer Pájaros)


Oración por Marilyn Monroe

Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de Marilyn Monroe,
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.

Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta el Times)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso...

Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox.
El templo -de mármol y oro- es el templo de su cuerpo
en el que está el hijo de Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.

Señor
en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad,
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda
que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos,
el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo.

Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.
Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
¡y se apagan los reflectores!
Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.

La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan solo la voz de un disco que le dice: Wrong Number
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor:
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de los Ángeles)
¡contesta Tú al teléfono!
(Ernesto Cardenal)



(a propósito de los cinematográficos descenlaces: ahora quiero ser presidenta!)

Etiquetas:

lunes, 22 de octubre de 2007

me verás volver

Bien, sumo un punto a lista de cosas para hacer alguna vez en la vida antes de morirse irremediablemente:
Estar en el regreso de Soda Stereo el 19 de octubre de 2007 en un estadio de River al palo.



Valió la pena perderse por Núñez, la cola de 10 cuadras bajo el sol (ah, tengo un bronceado envidiable), las 4 horas de espera en el cesped del estadio, perder a mi hermana en una correntada humana (sí, sí, está viva y el test de embarazo le dio negativo), caminar todo el fin de semana como la protagonista de "El regreso de los muertos vivos" arrastrando los harapos y girones de mí misma. Sin dudas, amigos/as, tengo la sensación de haber participado de un evento histórico como lo fue la batalla de San Lorenzo, la conformación del primer gobierno patrio o el 17 de octubre peronista, caminando de la mano de Felipe Pigna o algún letrado historiador de renombre. He vivido un momento histórico, sí, qué tanto, se lo voy a contar a mis nietos algún día.
Y 65.000 personas cantando y bailando al unísono, se te frunce, te juro que se te frunce...



Una buena crónica del Recital, tema por tema, del Página 12.
Acá del día que mi hermana la Coque me regaló la entrada.
Acá de la última vez que vi a Cerati

Etiquetas: , , ,

jueves, 18 de octubre de 2007

trailer 1

Nuestra heroína está extenuada por sus obligaciones laborales, corre por pasillos y oficinas llevando carpetas importantísimas, estampa su rúbrica autorizada en papeles membretados, hace grandes transacciones bancarias, sube a un remis, viaja apresurada, ultima los detalles de su próximo vuelo a Caracas. Deja tras de sí una estela de perfume importado y el brillo de su pashmina de hilos de seda.

Nuestra heroína entra en los túneles infectos del hospital, con casco y guantes y botas especialmente preparados contra el ataque de alimañas. Debe realizar las investigaciones forenses arqueólogicas en el depósito de libros que fue saqueado, reconocer el cadáver de lo que quedó, descubrir pirámides de ediciones antiguas, escarbar en las profundidades del conocimiento humano. Acarrea cajas, acumula libros, desempolva cajones. Tira pastillas de gamexane para ahuyentar a los alacranes y ratas, se cubre la cara y vuelve a la peligrosa jungla dispuesta a arriesgar su vida.

Nuestra heroína se sube a una combi multicolor rumbo al cesped del estadio de River, donde mañana regresa Soda Stereo después de 10 años. Viaja con amigos y poco equipaje, porro, fogón y pogo loco, cantando y bailando suelta de ropas, gran Woodstock del año 2000.

Nuestra heroína pasa el fin de semana en Buenos Aires, paseando en la moto de su enamorado, dispuesta a sesiones fotográficas y firma de autógrafos, a desplegar su brillo y su calidez pre-electoral en la gran ciudad luz.

Todos la aman, obvio, no?



(hasta la vuelta, fans!)
(seh, soy insoportable, pero bué, ya deberían estar acostumbrados!)

Etiquetas: , , , , ,

miércoles, 10 de octubre de 2007

tomate

(Realmente, me tiene sin cuidado el precio del tomate. Hay cosas que me salen mucho más caras, por ejemplo, Drexler cantando a Neruda)



Oda al tomate
La calle
se llenó de tomates,
mediodía,
verano,
la luz
se parte
en dos
mitades
de tomate,
corre
por las calles
el jugo.
En diciembre
se desata
el tomate,
invade
las cocinas,
entra por los almuerzos
se sienta
reposado
en los apradores,
entre los vasos,
las mantequilleras,
los saleros azules.
Tiene
luz propia,
majestad benigna.
Debemos, por desgracia,
asesinarlo:
se hunde
el cuchillo
en su pulpa viviente,
es una roja
víscera,
un sol
fresco,
profundo,
inagotable,
llena las ensaladas
de Chile,
se casa alegremente
con la clara cebolla,
y para celebrarlo
se deja
caer
aceite,
hijo
esencial del olivo,
sobre sus hemisferios entreabiertos,
agrega
la pimienta
su fragancia,
la sal su magnetismo:
son las bodas
del día,
el perejil
levanta
banderines,
las papas
hierven vigorosamente,
el asado
golpea
con su aroma
en la puerta,
es hora!
vamos!
y sobre
la mesa, en la cintura
del verano,
el tomate,
astro de tierra
estrella
repetida
y fecunda,
nos muestra
sus circunvoluciones,
sus canales,
la insigne plenitud
y la abundancia
sin hueso,
sin coraza,
sin escamas ni espinas,
nos entrega
el regalo
de su color fogoso
y la totalidad de su frescura.

(Pablo Neruda, Odas elementales, 1954)

Etiquetas: , , ,

martes, 9 de octubre de 2007

martín

"Qué pena me da la mujer de los altavoces
que informa que por reformas va a estar cerrada la linea 3
con lo que a mí me gusta cada vez
sentir el viento que sopla en la boca del metro del lavapies"
(la mitad más una de mis "citas" son de Martín Buscaglia)




Este viernes 12 de octubre a las 23 hs, en Berlín, el uruguayo Martín Buscaglia presenta "El evangelio según el Hombre Orquesta". Yo voy. Es más, ya estoy ahí.

Click acá para escuchar "El evangelio según mi jardinero"
Sitio oficial de Martín Buscaglia

Video del año pasado en Berlín (no se lo pierdan!! es muy buena su improvisación!):


sipes, en este blog somos fanas / groupies / perras aulladoras de Martín Buscaglia.

(¿vamos Juan?)

Etiquetas: , ,

jueves, 4 de octubre de 2007

ex

Expediente
Asunto que sigue sin juicio (contradictorio). Conjunto de todos los papeles, bites, escritos, grafitis, posts, lecturas, mails, vinos tintos y aceitunas, referentes a un negocio o asunto que una tiene en la cabeza permanentemente como un aviso de deuda pendiente que no te deja dormir por las noches preocupada desestabilizada dudosa miedosa enredada en las sábanas cortinas efluvios vaporosos de calor y humedad, prendida con las uñas del techo.

Expedientera
Heme aquí, expedientera, acunando carpetas, acarreando mochilas al hombro, tempranito formando la fila del sellado estampillado subiendo escaleras bajando escritorios para obtener los favores de algún juez de paz, já, sí, de paz, justo. Mi tendencia desmedida a formar expedientes o a complicar la instrucción de los mismos, tramitando en las esquinas el proceso injusto de no ver al acusado y su capucha, tomatazos en la via pública, llanto a la salida de los patrulleros, piedritas a la ventana enceldada de barrotes oblicuos.

Expender
Hacer expensas, gastar. Pólvora en chimangos, arroz en camarones, taquitos en adoquines, collares en fotografías antiguas, cenas a la luz de las ventanas a la calle, noches de insomnio, facturas del psicoanalista. Adeudar años de estudio, perder la paciencia, gastar los sueños, tirar la comida, dejar la llave del gas abierta, olvidarse la luz prendida.

Expeler
Arrojar, echar de algun sitio a una persona o cosa. Expeler de mi casa de mi cabeza de mi cuerpo a mi casa a mi cabeza a mi cuerpo. Salirme de mí, escaparme de vos, correr la tajeante tangente de perspectiva. De patitas a la calle, expulsar de la jaula, extenuar el cuerpo, exorcizar fantasmas, echarse boca arriba, e-yec-tar-te del planeta tierra.

Expiar
Purgar las culpas con un sacrificio. Sufrir la pena de las epifánicas apariciones, estertóricos recuerdos que intentan pero no. Padecer las consecuencias consecutivas y constantes. Abrir las tripas, refregar en agua y lejía de red urbana, desenredar el cabello, arremangarse en el frío, poner el pecho a los vidrios empañados. Icinerar piras de papiros. Prender el purificador del aire de la cocina.

Expedita
Despejada, libre de todo estorbo, lista para asomar la nariz a la calle, tocar tibiamente la pata en el brillo ese tan curioso tan extraño tan atrapante. Shhhhh... lista para soñar con mis pies en las piedras sin tacos en mar. Lista para volver a dormir la siesta cada vez me canse de tener los ojos cerrados.

Cajoneado
Y luego de la consecución de los episodios que ya todos conocemos, el tribunal examidor de experiencias decide dar por concluído el expediente, condenándolo al olvido irremediable adentro de algún ignoto estante en los tribunales muy ordinarios. O mejor a un cajón, cajoneamos de luto el expediente, corona y franja morada de "Tus novias y amantes", arconeamos el legajo, olvidamos la papeleta y pantaletas en algún cuarto oscuro, desobedecemos los papeles actorales exigidos dirigidos por la mano que señala y dicta. Sentencia.



----------------------------------------

(Yo cajoneo. Juan sigue su folcklore dibujado contra el ser más malvado del mundo, entre otras cosas, obvio. Te adoro Juan, muy bueno tu blog)

exponemos / mostramos

lunes, 1 de octubre de 2007

Encargo

No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni guante;
tállame como un sílex, desespérame.
Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dálos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforo y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.
No me importa ignorarte en pleno día,
saber que juegas cara al sol y al hombre.
Compártelo.

Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
lo que nadie te pide: las espinas
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.

de Julio Cortázar y leído en el contestador de mi teléfono. Ay.