no se olviden....

¡¡¡de mí!!! (obvio, yo estoy primero que todo, jeje)

Segundo: si no tienen la suerte de viajar a la maravillosa Montevideo como yo (ay, qué penita!) les recuerdo que acá en Rosario, cerquita muy cerca, más exactamente en el Bar Berlín (tooodos sabemos donde queda eh! a no ser que no se acuerden a causa del estado lamentable en que ya llegan a su puerta algunas veces) les decía que en Berlín, este viernes a las 22 hs. toca "Elige tu propia aventura", la banda de mi amigo Juan (sensei, ídolo, conozcanlo en persona!) y el mala onda de Mascotting su compañero (pero que sabe, sabe, eh). Eso.
Acá un adelanto de la excelente musiquita que hacen los pibes. (click en la imagen)



Y bueno, nos vemos al regreso, o antes, qué se yo...
besos besos a todos/as, los/as adoro!!!

ticket to ride

Finalmente y luego de arduas negociaciones, arreglé así con la gente de Uruguay: yo voy en colectivo, pero vuelvo en avión. Insisten, insisten en pagar el avión, por dios, como si me hicieran un favor. La piba organizadora me terqueaba que la frontera, que el corte de rutas, que las papeleras, que no pueden hacerse responsables de mi arribo a Montevideo en tiempo y forma. Y yo, tranquilizándola, que no se preocupes, que también estoy en contra de las papeleras y de la caza de ballenas y el desmonte del amazonas, asi que cortaré la ruta un rato, patearé algunos autos y cuando disipe el humo de las llantas me subo al bondi y seguimos el viaje. O bien, já, sana costumbre, me empastillo y babeo toda la noche a mi compañero/a de asiento y que me despierten en la terminal de Tres Cruces. Qué lindo.

Ahora sí, amigos/as, no me esperen de vuelta, porque las opciones son: 1- amo a Montevideo y seguramente me enamore de algún montevideano y sea amor a primera vista y for ever and ever comiendo perdices (no vuelvo) o bien 2- perdida sin rumbo en la cinta infinita del equipaje en el aeropuerto Carrasco mirando desconcertada el extraño no-lugar que desconozco (no vuelvo) o bien 3- Aplastada por un montacarga por quedar boquiabierta lenguafuera mirando el techo sin escuchar el pip-pip-pip del recule del bicho (no vuelvo), o bien 4- Despegue, ay qué miedo, el piloto dice "nos acercamos a una zona con pterodáctilos asesinos y moriremos todos, lo siento" (no vuelvo) (o capaz que sobrevivo como los del "Lost", búsquenme en el delta, quiero a mi mami!) o bien 5- tortazo en la congestión avionística de aeroparque que están todos locos con esos aviones que van y vienen y que nadie controla (no vuelvo), snif...

Obvio que no voy a mirar ese tipo de películas alarmistas de serias denuncias al sistema aéreo como "Y dónde está el piloto" que cuenta sobre cosas terribles que pasan en los vuelos y sobrevuelos y donde la gente se vuela por las escotillas (¿?) o se prende fuego una turbina y me muero de miedo de terminar en los Andes morfándome el tujes congelado en fetas de una gorda que se sentaba adelante.

Pensaba: a la ida con jogging, zapatillas, camiseta, buzo, campera, ruana, siempre me cago de frío en esos colectivos de mierda, o bien si el animal del conductor (siempre son medios animalescos estos tipos) (momento, estoy empezando a leer el frío/calor de aire acondicionados y estufas como punto estratégico en la lucha de los sexos: ellos quieren rompernos el termostato a toda costa, já, las mujeres siempre somos más débiles en los cambios climáticos), decía que capaz que el animal del conductor pone la calefacción en "welcome to hell" y termino el viaje en patas, corpiño y calzones, nunca se sabe...

Y pensaba: a la vuelta, qué mierda me va a importar lo que me ponga si moriré de todas maneras! ¿frío? ¿calor? que más da, con que tenga el suficiente oxígeno me alcanza y me sobra! ay ay ay mi vértigo, yo me subo a una silla y me mareo! (ya sé, pastillas y al sobre, que me despierten en Fisherton o en la jungla, quiero a mi mami!)

(y estas pibas organizadoras se creen que me hacen un favor, por dios! si me quieren hacer un favor que me den la guita del pasaje que pago el alquiler, qué barbaridad...)
(el lunes les cuento, si sobrevivo, ay)

(ay la puta madre que no puedo ni mirar estas imágenes... no me voy a animar, no me voy a animar!!)

Sra. Ema (primera parte)

"que no se entere, que no se de cuenta, que no me huela, ay, me olvidé la hebilla sobre..." piensa una acalorada Ema que baja corriendo las escaleras abrochándose el último botón de la camisa de la oficina. Va a llegar como 20 minutos tarde y Carlos seguramente la está esperando donde quedaron, barcito de la bajada de calle adoquinada tan montevideano y tan caro, y él que seguro va por su seguno café mientras la espera para elegir esa cortinita que ella tanto insiste en poner en el lavadero porque dice que el vecino, uf, ese vecino tan confianzudo del departamento C, se queda esperando por horas para verla hacer su gracia con los broches, las sogas y los roces de la tela húmeda. Apenas pueda, apenas tenga la oportunidad y las cosas se serenen un poco con Carlos -menos salidas, menos corridas- propondrá mudarse de edificio y lo logrará cueste lo que cueste, ya estuvo pispeando algunos carteles de "se alquila" por el barrio. Quizás algo un poco más grande, quizás un departamento antiguo con un vestidor lleno de espejos como ella siempre soñó de chiquita, porque ahora, no puede ser, pararse en puntas de pie para llegar sobre la bacha, para ver si el pantalón le hace justicia a esas horas de gimnasia en camas movedizas (pilates y/u otras de sábanas ajenas, prestadas en el depto de su amiga que viaja toda la semana, de telos en Pichincha, de alguna que otra escapadita de fin de semana de la "tía Coca" en Pergamino).

Toma un taxi, aun siente el cuerpo estertórico pero está fastidiosa, una vez más vuelve a su cabeza esa idea que tiene desde hace una semana: este pibe, Rodolfo, después de todo la ha estafado en su buena fé, qué desilusión más grande, tan seductor, tanta histeria, tanto subir la temperatura para siempre quedarse a mitad de camino, para que sus encuentros tengan la intensidad de dos estresados oficinistas con más ansias de encontrarse en un chat que en la cama. Se pregunta, por supuesto, si valen la pena tantas corridas, misterios y escondidas para esto tan... aburrido. Y no puede dejar de quejarse de su suerte: una vez que se anima, con lo que cuesta animarse, y resulta que, finalmente, hubiera preferido tirarse en sillón para leer a Cortazar sin entenderlo del todo pero que al menos la pasea por las calles y nieblas parisinas...

(esta historia continuará...)

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Amigos/as, les cuento: trato de escribir una historia, porque vieron que yo siempre escribo crónicas y/u cosas más o menos personales (¡pero todo es literatura, eh!) y en estos momentos estoy tratando de hacer el ejercicio de salir de la "1º persona" y pasar a ser relatora, bueno, una relatora un tanto particular, pero que al menos deja de "morfarse" a sus personajes. Iba a terminarla y publicar, pero llegué hasta acá y no me aguanté la ansiedad... así que digan qué les parece hasta ahora lo que leen, eh eh eh, no me obliguen a empastillarme y morir achicharrada tras el monitor, esperando algun comment... (se aceptan opciones de "nudo y descenlace"). Gracias por la atención a la catarsis de la escritora iniciada (ay, cómo me cuesta esto!)
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Ta bien, leo y releo y esto es un asco. Me aburro de sólo leer lo que escribo. Ema no me sale en tercera! mierda!
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Guarda, igual, tengo pensada más o menos la trama, porque el tal Carlos que se hace el marido engañado bien que se las trae (nah, esto está lejos de ser "matrimonios y algo más", esto perfila más bien en la bovariedad-bovina-intrascendente de las vidas aburridas) (nah, esto está lejos de ser Onetti, el sí que sabe aburrir con las vidas intrascendentes, por cierto, ahora creo que Onetti es realmente muy bueno aburriéndome) (con esta tesitura no voy a poder escribir ni 5 renglones, por qué me condicionan eeeeehhh!!)
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Ta bien, lo admito sin pudor: estoy participando de un grupo literario que me está pautando la escritura, a ver si podemos sacar algo bueno de tantos años dándole duro al teclado. Al menos el grupete literario me divierte, que no es poco. Já.

Hoy dice el periódico que ha muerto un lagarto que conocí. Tarde me di cuenta, su cuerpecito en descomposición me obligó a estallar en torrentosas lágrimas sáuricas. ¡Que no se acabe la especie! Castigo a los culpables!

la escena del crimen rebalsa de libros de química inorgánica, snif...

untable: condenada a no tener mesa para 4, Sauria llegó tarde a la venta de su prima la Mayra que entregó el bien útil al carpintero como morosa parte de pago de una escalera. Y la historia se repite, mi triste destino de desposeída sin mesura. (bueeeno, tampoco es que como del piso, ta bien que la economía unipersonal no era tan facil como pensaba pero me la rebusco y no en los tachos, todavía)

cuidado! salida de caballos! ay ay ay, qué miedo!! en realidad, la advertencia es equívoca, lo peligroso es la entrada como caballo/a, entrar como caballo abozaleado pobrecito antiojérico al tuntún, porque se viene tras de tí la tranquera doble cerrojo y ahí ya no hay remedio...


La niña con pinta en Santa María (del Buen Ayre) (qué recursividad pelotuda, lo siento!) Parece que nuestra corresponsal en Rosaurio hace un pacesito mágico y se instala por unos días en la intermediaria ciudad de Santa María (ah, no sabes? entre Buenos Aires y Montevideo, ahí mismo). Prometo las fotos junto la estatuta de Juan María Brausen/Onetti, ambos fundadores de este limbo de Vida Breve. Habrá alguna sucursal del Bacacay por ahí?

Un palo: obnubilado por una belleza vestida de ultravioleta, mi amigo el Javi motosaurizado, de pronto vio las estrellas y se despertó en el hospital. Ay! Una vez vendido el maldito aparato biciclo decidió comprarse un carro último modelo para pasear por las periferias rosaurinas. Ay! que mi amigo se reponga y vuelva pronto a las tablas a bailar el can-can, el público femenino lo aclama. Chuick!


telekinesis: descubrí que este blog te llama con el pensamiento. Sí, hacé la prueba... especial para personas gorditas... te mueve, te mueeeeveeeee...!!

chocolática

hoy tengo una particular sobredosis de dulce, no sé por qué necesitaba permanecer orgásmica durante el día y desayuné, almorcé y merendé con chocolate. Dicen que químicamente provoca algo a nivel cerebral que te mantiene en éxtasis. Mi cerebro agradecido, mi hígado no tanto, ahora pienso en una ensalada y a tratar de pegar un ojo entre tanta exitación.

hoy también me compré una crema con un increíble olor a chocolate, exquisita, que no se come pero que dan muchas ganas. Quiero untaaarme por largas horas con ese perfume dulce y meloso, ay, qué me pasa...?

todo empezó ayer, cuando mi casa olía a chocolate. de pronto estaba acá y sentí una ráfaga de chocolate en la nariz, chocolate con leche, para ser exactos.

Chocolática, estado de ánimo, necesidad de sinapsis, necesidad calórica, químicas varias que me faltan y busco busco busco...

(rito para que llegue el frío, que cambie la estación ya, estocada final del último maldito día del verano pasado)

auch!

Así que se prendió fuego el Irizar? uuhhh... les aseguro que no fuimos ni mi amiga la Vero ni yo, esta veeeezzzz eeehhh! je...

Ta bien, digamos que nunca confesé la historia a este blog porque me da como mucho pudorcito esto de andar mezclándome con... ay.... militares... ay! ssshhhh!!! pero la verdad que los pibitos que nos dieron una excusión VIP a la Vero y a mí aquella fríiiiiiaa noche de julio del 2005 por el rompehielos Irizar, se pasaron de amables, gentiles y generosos, je... cúlmine noche en barsucho de mala muerte tequila limón y sal y mucho humo. Buena onda los pibitos eh... seh... (no daré más detalles, lo siento) (en realidad, no me acuerdo demasiado, snif!)



Noticias de último momento por SMS:
amigo delirante: "Ya aterrizó el Irizar, tranqui, están vivos tus marineros"
y yo: "Dudo que el Irizar aterrice, pero bué... puede pasar, quién sabe..."
amigo delirante: "Dijeron que ya está en tierra, asi que aterrizó. No lo idealices tanto al barco... los rompehielos también aterrizan, son barcos como vos y yo"

ay dios... tendré algun amigo que no sea fumón? asi no es la vida, muchachos...

reincidente

-Rex, otra vez por acá, usté no tiene vergüenza?
-No, nene, ninguna vergüenza...
-Acaso piensa festejar los 10 años sin rendir una materia?
-No, nene, no te hagás el vivo, hace 3 que no rindo, pero tengo promedio de más de 9, y me faltan sólo 7 materias, y no sé qué tantas explicaciones te tengo que dar...
-Mire, Rex, si yo soy el decano, los echo a la mierda a todos ustedes....
-Uh, cuchame, enfermo, reinscribime antes de que te ahorque, querés...

(así da gusto volver al ámbito académico, eeeehhh!)
(y pensar que este perejil atendía la biblioteca central y tiene alergia al papel, dios mío, Humanidades sí que es generosa!)

efemérides

Y así, con un terrible sánguche de jamón y queso aún bajando lentamente por el esófago onda de paliar este terrible hambre que me aqueja (dice la sabiduría popular: "traedme un vaso de agua... o un alambre") quiero aprovechar este breve espacio estomacal que aún me queda (siiii! esto sí es amor!) para enviar enooorme beso gigante a mi amigo ET (piel gris rugosa, cabeza romboidal, patas cortitas, arrastrando el dedo luminoso por el piso, jeje) que hoy suma un año más a su vida sobre la faz de la extratierra. Y nada más que un sólo beso (para que no se envicie el chico vió). Es que ultimamente vienen re zarpaditos los ET, una les da la mano y estos pibes se toman de una teta de Coca Sarli asi nomás sin pedir permiso ni dar las gracias siquiera!


Y no, amigo ET, creeme que definitivamente no me da el cuero para andar cantandote un "happy birthday mr. president" al oído con un lunar dibujado sobre el labio, ni mucho menos para andar saliendo de adentro de una torta gigante (ay, a ver si me atasco! eso sí sería un papelón) así que no insistas. Y tampoco insistas con las fotos chanchas que me pedís hace rato... tengo mi dignidá, amigo, sabeeelo!!!

(ah, y ya que estamos en tren de cumpleaños, un abrazo lindo lindo y besos besos al Erni que lo re quiero) (y a mi prima la Mayra) (y a mi hermana la Coque) (mierda que se pusieron de acuerdo vuestros progenitores, eh!)

Una gata con delirios de estrella
Ella espera que yo abra el agua de la ducha para empezar a saltar de alegría. Sí, es su posibilidad diaria de repetir hasta el cansancio la conocida escena de Psicosis, su película preferida. Me meto en la bañera, cierro la cortina y ya empiezo a ver su contorno acechante. Equilibrista, se para en el borde de la bañera y levanta la pata en alto. Al cabo de unos segundos, está asestando golpes mortales a la víctima, o sea, a mí, que me defiendo como puedo entre los ojos llenos de shampú, la esponja dinosáurica que me regaló mi madre, y el agua que muy caliente que muy fría. Un par de veces la despiadada se ha merecido un chapuzón jabonoso, porque en su afán apuñalador no mide los zarpazos y cae rodando por entre la doble cortina agujereada hecha girones, splaaaaash miaaauuu...!
Se escapa como puede, tambaleante, luego corre mojada por la casa pero no desiste, otra vez vuelve al ataque con más resolución que antes, toma envión: el salto mortal desde la puerta del baño que la eyecta hacia la víctima bañante nuevamente, o sea, hacia mí, pobrecita indefensa, que ya estoy de pésimo humor...

Este finde, como yo no estaba, se quedó mi hermana en el depto, contenta con la amorosa gata durmiendo abrazadas juntas dándose mimos, que qué maravilloso animal. Y sí, parece que es conmigo la bronca, nomás... Qué tiene ella que yo no tenga, eh?





Un gato con botas (bien puestas)
Quiero ir a vivir a Islandia. Dicen que allá te hacen renegar un poco, como es lógico, pero al retorno de una noche de cervezas y amigos, te esperan con un fuerte abrazo en la puerta de una casa en la montaña. Eso dicen...

ETPA en Berlín, Sauria saltacharcos

No es lo mismo que Alemania en Viena: Austria en Berlín.
Y como invitada la banda de mi amigo Juan, Elige Tu Propia Aventura. Son grosos, muy. Doy fé. En el sitio de EPTA pueden escuchar algunos demos de lo que hacen mi amigo Juan y su coequiper O Mascoteiro.
¿Cuándo? El viernes 27 de abril, a las 22 hs.
¿Dónde? En Berlín, un clásico de la bolchenoche rosarina.

Saltacharcos
pero yo.... no puedo iiirrrr, lo siento mucho!!
(tampoco voy a poder ir al casamiento de Ayelen!!)
con suerte, si sobrevivo al maldito fin de semana pascual, estaré en las felices tierras montevideanas para aquel entonces. Necesito terapia del Bacacay, y una noche en el Bacacay cura casi cualquier cosa. Ya sueño...

(qué será de la vida de mi amigo anfitrión dinosáurico? eh?)

Una noche bipolar

La culminación dramática del episodio relatado por la Beti, con la muerte de su tortuga bajo la enredadera, que pobrecita se murió con la cabeza afuera, que pobrecita la tenía desde el preescolar, que se murió así sin más, y que nadie se percató de ello hasta un par de días después de producido el deceso, cuando la tortuga seguía inmóvil y silenciosa bajo la planta a pesar de la lluvia y el granizo azotador........... Me largué a llorar desconsoladamente, era inevitable...

La culminación eufórica con la radio al palo escuchando la canción con la rima más insólita del mundo, "Yendo a la casa de Damián" de no sé qué ignota banda, con una letra im-po-si-ble, haciendo pogo con la Beti y Fabia luego de tomarnos un....... exquisito té de frutillas. Ay.

Yendo a la casa de Damián
Yendo un weekend a lo de Damián
Tenía urgencia de hablar con el man
Caminé porque pinché mi van
Vi una mina de la que soy fan
Una que sale por el canal Sony
En una serie que está con un pony
Y en mi casa del barrio Marconi
Siempre la veo tomandome un Johnny

La saludé pero me hechó fly
Porque el programa era en MTV
Hacía un spot de Carefree
Y un jingle de los jeans Lee
Le dije "A mi me gusta el rock"
Pero quedó en estado de shock
Cuando escribí en una hoja de block
Que era más fea que el señor Spock

Y que se rellena el soutien
Con corned beef y chou mien
Y a pesar de que usa Channelle
Toma un cóctel con nafta de Shell
El security se puso heavy
Era malo pero usaba Levy's
Y me tiró desde la limousine
En el ojo un vaso con gin

Ahh, ahh, yendo a la casa de damián
Ahh, ahh, camino por el bulevar
Ahh, ahh, yendo a la casa de damián
No se si es que ya no veo o que ya no entiendo
Por qué me cuesta tanto llegar

Cruzando la calle quedé de flash
Cuando vi dos niñas fumando hash
Escuchaban trash y The Clash
Jugando a quién tomaba más splash
Y como una vez en un vernisage
Me dio un ataque de soumenage
Cuando dijeron "Por diez pesos cash
Hacemos juntos los tres un menage"

De los nervios me vino un tic
En el fondo siempre fui un freak
Les di fuego con yesquero Bic
Pero me pareció poco chick
Que transaran por una crush
Por un nerd de medias de plush
Que les pintó los labios con rouge
Yo le escupí su t-shirt de Bush

Con mi gargajo en la cara de George
Se subió con las chicas a un Porsche
Se pensaba que era un tipo VIP
Masticando una papa chip
Como empezó a hacer un strip
Y quedaba solo en slip
Me clavó en el ojo un clip
Dijo: "en tu tumba va a decir RIP"

Ahh, ahh, yendo a la casa de damián
Ahh, ahh, camino por el bulevar
Ahh, ahh, yendo a la casa de damián
No se si es que ya no veo o que ya no entiendo
Por qué me cuesta tanto llegar

Era happy hour en el cabaret
Era fashion y tenía moquette
Como un pub cool y con pool
El dueño es de Liverpool
Y después de un breve impass
Entré a ver un show con free pass
De un master que tocaba jazz
A pesar de tener un bypass

Vino a hablarme uno medio gay
Yo ponía stop y el ponía play
Le gustaba el Big Mac y Tupac
Vendía crack y tomaba Prozac
Y gritó escupiendo un snack
"El master hace playback"
Lo destriparon como hacía Jack
Sin poder terminar su cognac

Pero cayeron desde un penthouse
En mi ojo un teclado y un mouse
Ciego y perdido por el stress
Peor que en un secuestro express
Yo que en inglés solo se decir 'yes'
Pensé en el libro de Herman Hess
'Soy un loser como un boyscout'
Y de la vida me declaré out

Ahh, ahh, yendo a la casa de damián
Ahh, ahh, camino por el bulevar
Ahh, ahh, yendo a la casa de damián
No se si es que ya no veo o que ya no entiendo
Por qué me cuesta tanto llegar

click acá para escuchar

Y el video, que es muuuuuy malo, malísimo de verdad. No, en serio, ni pierdan el tiempo, creanme. No clickeen. Bué, están advertidos:

pregunta existencial

pregunto, sin repetir y sin soplar:
¿Qué hace la gente normal los domingos?
(por gente normal me refiero a personas que no tengan ánimos maníacos depresivos, convulsiones, ruidos en la cabeza, falta de habla, temblores al caminar)

Yo por ejemplo, los domingos me despierto cuando la gata lo dispone, bastante temprano, la saco afuera y sigo un ratito más en la cama, luego me levanto y doy 25.000 vueltas hasta tomarme el 143 rumbo a zona sur a la casa de mis padres. Comemos alguna comida casera de madre, todos se van a dormir la siesta y yo a la compu o al patio o a mirar por la ventana. Una constante: no hablo, no sé por qué no puedo hablar, desde hace rato largo. Y a la tarde, por ahi doy algún paseo con mis viejos, o con mi hermana, y después vuelvo desesperada a mi casa vacía porque temo que la gata no pueda sobrevivir sin mi presencia. Y seguro que llego y vuelvo a salir, no sin culpa de dejar a la gata sola de nuevo, generalmente voy a la casa de mi ex, o de alguna amiga, o me desplomo a ver tele o... lo que sea que haga pasar las horas con el menor ruido posible, pilotéandola entre el mareo, el vacío, la depre, y me surgen este tipo de preguntas: ¿qué hace la gente normal un domingo? ¿los domingos pasa algo? ¿cómo se escapa la gente de los domingos? ¿cómo te refugiás de un domingo? ¿y de un domingo nublado como hoy? En fin...

Espero respuestas, eh...

sueños

(la fiebre de un sábado azul y un domingo sin tristezas, esquivas a tu corazón y destrozas tu cabeza...)

Mi viernes 3:30 AM me despertó con un ataque de angustia infinito, clavado en el medio del esternón y tirando para el cardíaco lado izquierdo, como hacia rato no me pasaba. Prendí la tele, entre la inmensidad de mi mar mareado laberíntico y mi pequeñez atómica angustia con-centrada del pecho, y luego me volví a dormir escuchando las lejanas voces extranjeras de alguna mala sitcom trasnochada.
En mi viernes 3:30 AM me estaba soñando sin pies, como cuando era chiquita en la casa de calle Anchorena y me horrorizaba al ver zapatos en el dormitorio, pies sin dueños creía, zapatos que mi madre se encargabada de guardar ante mi angustia incontenible. Mi primer recuerdo de angustia infantil, de pronto, no sé por qué...


(nada que ver con el final de la conocida canción)
(de cómo me convertí en algo tan oscuro y laberíntico)
(de cómo me siento muerta de sueños sin entender por qué)
(de cómo espero el amanecer mirando por la ventana de mi cama los viernes 3:30 AM)
(de cómo este discurso-blog se vuelve insoportable)